Alma de Poeta

Anseio pelo regresso da tua escrita...

MEIO POETA

«No dia em que Mônica e Otávio voltaram da lua-de-mel, Mônica chegou na casa dos pais e se trancou no quarto com a mãe. Precisava contar uma coisa e não queria que o pai ouvisse.
- O Otávio é poeta, mamãe.
A mãe levou as mãos à boca.
- Minha Virgem Santíssima!
Depois perguntou:
- Como você descobriu?
- Na primeira noite. A lua estava cheia. Ele fez umas frases sobre a luz da lua no meu corpo.
- Mas você tem certeza que era poesia? Rimava?
- Não rimava, mas era poesia. Ele mesmo disse, mamãe! Eu perguntei “O que é isso?” e ele respondeu “Eu sou meio poeta”.
- Bem que seu pai desconfiou...
- Você acha que devemos contar ao papai?
- É claro. E agora.
O pai disse “Eu sabia” e determinou que chamassem Otávio para se explicar. Mônica disse que Otávio ficara de buscá-la ali depois do trabalho. Os três esperaram a chegada de Otávio. A mãe, temendo algum excesso do pai, tentou amenizar a situação:
- Ele disse que é só “meio” poeta...
O pai não disse nada. Quando soou a campainha da porta, mandou que a filha fosse para o quarto. Otávio cumprimentou os sogros efusivamente - era a primeira vez que os via depois da festa do casamento - , mas logo percebeu a frieza deles.
- O que foi? - perguntou.
- Você não nos contou que era poeta - disse o pai.
- Mas eu não...
- Não adianta negar. A Mônica nos contou. Você pensou que ela não nos contaria?
- Mas foi só um...
- Sei. Um poeminha. É assim que começa. Um versinho hoje, um versinho amanhã. Não demora você estará fazendo poemas épicos, odes a qualquer coisa, diariamente. Já vi acontecer. Acabará abandonando o emprego, roubando a mesada da minha filha, para sustentar o hábito.
- Mas eu...
- Você vai dizer que pode parar quando quiser. É o que todos dizem.
- Meu filho - interveio a mãe, aflita -, você não se dá conta do mal que a poesia pode fazer? Há quanto tempo você...
- Não interessa - interrompeu o pai - O que ele fez antes não nos interessa. Mas agora está casado. Tem responsabilidades, tem que trabalhar para manter a família. Está num ramo competitivo, não pode facilitar. Eu sei, eu sei. A poesia é tentadora. Eu mesmo, na mocidade, fiz meus sonetos...
- Eurico!
- Nunca lhe contei isto, Marta, mas fiz. Felizmente tive um pai que me orientou e parei a tempo. A Mônica foi criada sem qualquer poesia. Qualquer sugestão de métrica, nós reprimíamos. E sempre a alertamos contra os poetas.
- Será - sugeriu a mãe - que não existe um programa de reabilitação? Alguém com quem você possa se aconselhar... Mais uma vez o pai a interrompeu.
- A decisão tem que ser sua, Otávio. E tem que ser agora. Você compreende que não podemos deixar a Mônica sair desta casa, onde sempre teve toda a segurança, para viver com um poeta. Não nos dias de hoje. Faça a sua escolha. A Mônica, uma família, uma vida normal... ou a poesia.
Otávio jurou que abandonaria a poesia para sempre, a Mônica foi chamada, os dois foram para o apartamento novo, Mônica um pouco desconfiada. Otávio ouvindo a advertência, na saída: “Olhe lá, hein?”
Hoje, sempre que fala com Mônica pelo telefone, a mãe pergunta:
- E o Otávio?
- Está bem, mamãe.
- Nunca mais...
- Nunca.
Às vezes, quando a família está toda reunida, Otávio diz umas coisas que provocam troca de olhares entre os outros e a suspeita de uma recaída. Depois a Mônica assegura que aquilo não é poesia, é só o jeito dele. Mas seu Eurico e dona Marta vivem preocupados com a filha. Nas noites de lua cheia, então, dona Marta nem consegue dormir direito.»

[Luís Fernando Veríssimo, Revista de Domingo, Jornal do Brasil, 25/4/93

Obrigado ao Crónicas Matinais

Se estamos todos de acordo...

Mas se até o cromo do Telmo Correia é contra a condenação de mulheres que fazem abortos, porque é que não se despenaliza a IVG de uma vez por todas?

Jingle Bells, Jingle Bells...

Pela primeira vez dou por mim a querer uma árvore de Natal lá em casa. E preocupado com os enfeites de Natal... Árvore artificial sim, mas simbólica ou o mais próxima possível da realidade? Bolas de que cor? Fitas como existiam quando era menino? Pinhas pintadas?
Não imaginava a complexidade e profundidade deste mundo dos enfeites de Natal...
Estou a começar a ficar preocupado com esta urgência em sentir-me outra vez um menino pequeno.

Uma carta por dia

Era o que ele escrevia para a mulher que amava. Internado no sanatório, cada vez mais débil por causa da doença, nunca deixou de escrever ao seu amor, todos os dias. Achei tão bonito quando me contaste essa história ontem. A paixão, misturada com a tragédia da tuberculose, seria uma espécie de cancro na altura, possibilidades de sobrevivência incertas. E como âncora, como ponto de referência o amor por uma mulher. O lembrar todos os dias qual era a razão para querer viver. Nunca estive perto de morrer, pelo menos conscientemente. O momento em que estás mais lúcido. O momento em que estás mais só. É bom aperceber-me que, mesmo em face da tragédia, não estaria só. Tenho sempre os teus braços quentes para me embalar em todas as viagens que empreendo.